Hoy las esquinas se muestran afiladas de noviembre,

cuchillos de escarcha;

astillas de frío que me arrancan soterradas lágrimas

[reservadas a los días en los que llueve desconsuelo, llueven silencios].

Hoy me llueve aguanieve

moteando de efímeras quimeras nevadas mis hombros cincelados de interrogante;

preludio de ilusiones cosidas a las botas de Peter Pan,

interludio de pasos anegados de lunes angostos y afilados

que devoran los calendarios,

postludio de oscuridad hiriente,

arenas movedicas crecidas de soledades.

 

Eva López Álvarez

 

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